Berlín era una fiesta- O Berlin is a Moveable fest- La Rave no se acaba nunca- Sin Desayuno (desnudo) en el Club- Requiem al sueño-El Techno sí tiene sentido-SEGUNDA PARTE

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(aquí la primera parte)

El fruto de las noches de Berlin es el hijo de un one-night stand que aunque ha tomado la precaución de usar contigo condón (porque por haber follado un par de veces uno no se conoce tanto para andarse sin finuras) y que de todos modos al final se te corre todo encima, y te deja preguntándote si una partícula minúscula se ha deslizado por tu ombligo a tu vagina y de allí haya fecundado del monstruo de la noche de Berlín. Y que este niño del diablo se cocina (derrita/desfigure/vuelva maléfico y satánico) durante las noches al fuego lento de las drogas y ansias que le dejarán ciego y lleno de cicatrices.

Berlín me está haciendo creer (?)

Berlín me está haciendo creer que me está adentrando en el camino de mi talento, pero sólo me arrastra hacia el calor, la lumbre hipnotizante de mi locura, mis límites.

Volví del otro lado. Me salvó el amor, aunque el mismo miedo a la locura le puede volver a uno loco.

Los astronautas de la NASA también van más allá del limite de la razón y con temeridad que parece un suicidio mental de primar categoria. Como saltar desde un puente por dentro, en pensamiento, y no caer nunca del todo, o ni acabar de caer jamás, o caer para siempre. Donde ni la sintaxis sobrevive a la ausencia de reglas, estructura, de forma , de coherencia, de entendimiento de razón. Y todo es borroso, oscuro, se mueve y no tiene sentido.

Qué Berlín es el parís de los años 20, Tanger, Méjico o Casablanca de los 50 para la generación Beat. Burroughs es la generación beat. Menudo bellaco. ¡Asesino! Qué pasa, que el castigo merecido por las fechorías igual que la sintaxis, solo se aplica a los demás? Cómo puedes ser impune? Impune hasta al asesinato de tu mujer!

No aprendí a escribir hasta que no maté a mi mujer. Es decir hasta que cogí las riendas de mi talento y me adentré cabalgando en el bosque de mi interior. Buscando la verdad con honestidad hasta que me encontré en el infierno retorcido y blasfemo de mi interior. Y creo que no iba a poder salir. A pesar de ello seguí en mi empeño de usar mi talento incluso aunque sea a cuesta de mi salud mental. Eso es, a el episodio de mi psicosis, que quizás no fue más que un ataque de pánico venido a más, una obsesión enfermiza con la locura, la pérdida de la libertad. La huida final, que todavía no ha logrado alcanzar una huidora experta que ya ha huido de una religión, de un país de una cultura de, ser un extraño en el extranjero. Porque simplemente el extranjero es tu casa. Y así es como te sientes. Cada vez que dices que eres de Barcelona suena como si fuera que eres de aquí. Porque eres del Extranjero, que es tu casa.

Este es el nivel de mi delirio de grandeza. De mi solapsismo. Qué pasaría si estuvieramos TODOS solos en el mundo. Si estuviera sólo en el mundo cada vez que dejaras de escribir, este texto dejaría de existir, porque nadie podría leerlo nunca. Nadie lo leería jamás y todos sabemos que los textos existen sola y exclusivamente durante su lectura.

Sólo que esta huida es mucho más peligrosa. Aquí empieza la llamada del héroe. Como si este se tratara de un relato en el que se ven las costillas de otros relatos. Por ejemplo que te avisen de que se va a dar el point plot o que está empezando.

Esta llamada podría ser letal,. Uno podría perderse en la locura sin conseguir salir de ella.

Cómo de loco ha de volverse uno para poder escribir una novela de una sentada en su Smartphone usando para ello sólo la aplicación de notas? No es un inocente sudoku del domingo de la mañana después del desayuno en pantalones de franela. Sino algo chungo. Algo endemoniado de lo que no puede salir nada bueno.

Pero, hey Laila, porque todo tiene que ser tan fatal. Si se miran los miedos de frente se los ve más realistamente. Con su fealdad, pero también su incapacidad para romper con el Bien del universo. Lástima que eso no sea así, porque a los miedos se los mira de reojo y mal. Entonces no se ven por lo que son. Su imagen se hincha y se dobla deformada en nuestra mente.

El juego de buscar el dealer en el club. Darte cuenta que parece un drogadicto, y que yo también lo parezco a veces, y sí da la casualidad que cuando lo parezco también es porque llevo drogas encima. El Psiconauta me miró con la cara  tiesa y me tendió la mano abierta con una pastilla y la sonrisa del conejo blanco de Matrix. Y a bailar. Con nuestro bailar resignado somos los solados de Berlin. Los solados de a pie de la noche de Berlin. Marchamos hacia adelante en los oscuros clubs. Bailando con nuestro pasos nuestro destino. Nos toparemos con otro muro, nos romperan otra vez el corazón. Y las drogas le hacen a uno estar muy despierto, para poder notar de forma extra intensiva el mucho placer que da. Da tanto placer que uno se estira frenético en una mueca endemoniada.

Se descubre la curva áurea en el Todo. Curvas de líneas perfectas y armoniosas. Sin bultos por el camino, irregularidades o cosas mal hechas. Mi curva para tomar drogas: ser escritor. Me advirtieron que era peligroso, pero no hice caso. Ser escritor me refiero.Y escribiendo, es decir estando high uno ve todos los números áureos de la realidad, su memoria/ experiencia y vida.

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***

Y a veces ser mujer, se siente como estar hecha de una sola pieza. Un consolador enorme en qué el hombre mete su pene.

La Mujer ansia llenar un vacío, el vacío de la vagina

Sentirse llena

El vacio es la ausencia del pene (esto no es malo).

Y es más difícil entrenar al vacío, qué a un apéndice.

Sentia que la piel del periné era como los labios de la vagina del hombre, y que acariciados en pequeños lentos circulitos podría estimularse a un hombre como si fuera una muchachita.

-por eso solo una vez calmada mi necesidad de amor en el high podía dedicarme a otras metas, cómo escribir. Mi ex me hacía bien.

Se rió: -Dame un medio loco, un caminador de la cuerda floja, un indeciso de la normalidad, un explorador, un valiente, un vividor, y yo le añadiré la gotita que le falte a su vaso interno para derramar su cordura interior, (su coherencia, su naturalidad,) su realidad y llevármelos al mundo paralelo estando atrapados en el que habitan los demás. En el que conocían de antes pero no pueden volver, a pesar de ver el mundo de la cordura desde su locura y empiecen a gritar. Porque estar loco es ser incomprendido. Es como volverse hacia dentro, inmolarse, hacerse verde, volver el reloj biológico, la sinfonía de la vida, las fórmulas de la biología, el vídeo del Nacional Geographic del revés. Y contemplar con pluma en mano las arcadas y la arquitectura interior de mi cerebro. En esos casos las drogas les provoca una grieta por la que se rasga el yo de arriba abajo, y luego cae en el agujero de su nada. En esos casos las drogas lo chupan a uno hacia dentro. Las drogas los llevan a contemplar el lugar al que pertenecen. Es todo un tesoro, pero muy duro. La intemperie de la lógica. La dimensión sin reglas. De allí todo es posible, pero no hay que dejarse arrancar por el huracán. Hay que entrar por una puerta y salir por la otra. Así es como se crean universos y no historias planas. Planteo, nudo y desenlace en perfecta y pulida línea recta. Como la que lleva en el pelo un niño pijo separando los dos lados de su pelo.

Fotografías tomadas en el Wilde Möhre Festival- Agosto 2016

continuará…

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